圆明园前的沉思

   荷塘美景，幽香阵阵，筝声悦耳，你——唯一的遗物，极不协调地矗立在那里。浓烈的阳光被你反射出来，肆意地渲染着你与现代的不同。

   还记得十九世纪的那场大火吗？火焰中，你所有的辉煌所有的骄傲来不及哀鸣一下，就被吞没了。你的身体，被分成零碎的一点一点，运到了外国的博物馆。你无助的呐喊。火光中，宫内张灯结彩，丝竹不绝，老佛爷的寿诞隆重而奢华。

    谁也没有理会你的哭泣。

    三天后的你，只剩下寥落的石壁在寂静的夜里咀嚼心啐的滋味。陪伴你的，只有夜游的孤鸟，和那残留的浓烟。

    皇家园林变成了废墟，你的美丽成了过眼云烟。

    烈火埋葬了你的身躯，却无法埋葬你的辉煌；浓烟掩盖了强盗的劣行，却无法掩盖历史的真实。

    你的周围，是风景怡人的园林，是繁华的都市。有人提出要重修你。
　

    重修？没有这废墟，就没有那惨重的历史，国人要面对的，不是单纯的废墟，而是炎黄子孙的耻辱。
　

　　废墟无需重修，即便重修了废墟，也不能重修历史。正如余秋雨所说：“没有皱纹的祖母是可怕的，没有白发的老者
　

　　是让人遗憾的。”废墟本身就是美——一种苍凉悲壮的美。
　

　　巴尔扎克说，一场大的屈辱可以变成大的动力。站在遗物前，我们“挟带着废墟走向现代。”